El inquilino

De las almas silentes

2012-02-03T10:22:00.004+04:00

Michael Maier, "The last dance"

De las almas silentes, diré un día

mi excomunión de verso revocado,

talismán de la luz que germinó de

una mirada ausente, donde tuvo

cimiento el bastión de mi nostalgia;

artilugio mortal de la más pérfida caricia,

esclavo punitivo de la noche insomne que

refugia en su nutro las pasiones fugaces.

Por deambular a solas el trazo de tus playas,

sediento del calor que proclamó tu huella,

azotado de lluvia, mi confuso horizonte

puso límite ardiente a la venganza de sus flores.

Zarcillo diletante prendido del proscenio ambiguo

de tu boca,

canción irrelevante de las horas que perdieron su

muerte al amparo de un beso, castigo diminuto de

una espera sin fin, ni redención, porque tu alma fue

mi abrigo.

Y abrigado de ti sigo viviendo, aunque niegue tu

rastro en mi palabra, aunque se cubra de silencio

el pedestal del viento, donde mis ansias vuelcan,

en pos de ti, cada mirada.

Dilatados de ausencia, me persiguen los instantes

que irremediablemente reflejan tu recuerdo.

Desierta de tu voz, la noche es una lágrima, para

verter sin luces, en el brocal inocuo del olvido.

Como vestigio inmemorial de un sueño innoble,

rueda la vida, sin cesar, en torno de su noria;

mas yo pervivo anclado en el silencio, tejiendo

una canción a tu ignoto destino, viviendo del

relicto más exiguo de un beso, maldiciendo la hora

en que mi necedad brutal me regaló tu olvido.

Entre la niebla y la montaña

2012-01-07T11:37:00.005+04:00

Junto al recodo postrero del camino, apareció de repente la silueta inconfundible de Ricardo. Venía sonriente, como de costumbre, plácido y volátil como un ángel; flotando sobre el polvo que hacía desprender del suelo con el rítmico andar de sus largas piernas.

- Ya viene por ahí – dijo, como si hablara con su propia sombra.

Marcio y los hermanos Ávila, abandonados hasta ese momento a la contemplación silenciosa de la corriente, se pusieron de pie al mismo tiempo, como movidos por un resorte, y esbozaron tres identicas sonrisas.La forma, asombrosamente sincrónica, en que se desarrolló la escena hizo reir a Ricardo. Sus amigos rompieron a reir en pos de él, con la extraña y ambigua sensación de estarlo haciendo por primera vez en su vida y, por demás, en el momento menos oportuno.

La mala noticia, que recibieron a temprana hora, seguía martillando en cada mente sin sosiego. La llegada de Ricardo, su buen estado de ánimo, incluso el sol que asomaba a hurtadillas entre las retorcidas ramas de los algarrobos, eran como una ráfaga de buen augurio.

Había sucedido inesperadamente, como suelen suceder esas cosas que cabe esperar. Nino, el hijo menor de Teresita Chang , se despeñó en visperas de Acción de Gracias tratando de escalar por enésima vez el Monte Miraflores y, al decir de las malas lenguas, estaba vivo de casualidad.

- Bueno, cuentanos – sugirió Marcio.

- ¿Que quieres que te cuente? – replicó Ricardo – Por ahí viene el héroe de la película. Él mismo te hará el cuento.

- Bicho malo nunca muere – comentó Jacinto con su voz gangosa y se ganó una tunda de gorrazos, que Eusebio dejó caer sobre la cabeza siempre desgreñada de su hermano.

- No seas zángano – insistió Eusebio -. Cuenta, por lo menos, que te dijo el médico.

Ricardo puso el índice de la mano derecha al nivel de su hombro izquierdo.

- Se rompió el brazo – dijo, seguido de un coro de lamentaciones – Y la clavícula – añadió poniendo esta vez el índice sobre el lugar de referencia, mientras el coro pasaba de un re menor a un do sostenido.

- Me imagino que no debe haberse roto la cabeza... Si la tuviera sobre los hombros, no le hubiera dado por treparse al Miraflores; cuanto más solo y de noche – rezongó Jacinto.

- ¡Miren quien habla! – dijo Eusebio a su vez, con tono burlón -. Cuando llegue a la casa te esconderé la bicicleta. No te vayas a romper la cabeza por ahí.

- No te preocupes – replicó Ricardo con sorna -. Eso de salir sin cabeza, el te lo dice por propia experiencia.

Un nuevo coro, en esta ocasión de carcajadas, sirvió de fondo al enrojecimiento del rostro de Jacinto, del cual era imposible decir si enrojecía de ira o de vergüenza.

En plena jarana estaban los cuatro, cuando en la banda opuesta del parque, allí donde cruza sobre el río un puentecillo de piedra, hicieron su aparicion “las mellizas”.

Laura y Estefanía venían de todo blanco, salvo las cintas rojas que ceñían sus cabellos. Igualmente rojas eran las bandas que ajustaban los vestidos al nivel de sus breves cinturas, remarcando el de por sí notorio volumen de sus caderas.

El cuarteto hizo un silencio repentino, absorto en la contemplación del doble milagro que encarnaban aquellas tiernas mujeres.

Ajenas a todo cuanto sucedía alrededor, las hermanas pasaron balanceando, con aparente descuido, sus armoniosas formas; hasta convertirse en el centro absoluto de cada pensamiento y expulsar en pos de si a toda idea que no tuviera relación con ellas.

Todo aquello que los ojos azorados de cada joven eran incapaces de captar, hallaba reflejo en su fantasía; tomaba cuerpo, armandose de sensaciones oculares y táctiles, de colores, sabores y aromas diversos, entrelazados en las más intrepidas de las situaciones imaginables...

- Jacinto, apartate, que me estás babeando.

Una nueva risotada sirvió de aprobación a la broma de Eusebio. Entretanto, su hermano había abierto la boca para protestar, pero no alcanzó a decir nada, porque las chicas estaban ya tan cerca que sería imposible evitar ser escuchado.

En aquel preciso instante, apareció detrás de un algarrobo la figura rolliza de Martica. Al ver a las mellizas dejó escapar un chillido discretamente exagerado, puso al descubierto dos hileras de dientes atrapados entre artilugios estomatológicos y salió disparada a saltos de canguro, con el indice de la mano derecha atrapado en la correa que ajustaba una sandalia al talón de su pie izquierdo.

La escena en sí misma resultaba cómica, no obstante, a ninguno de los chicos le dió por reirse. Los cuatro se quedaron callados, sumergidos en un silencio tan meditativo como inusual entre ellos, mientras miraban a Martica saltar en pos de las mellizas, como quien mira una mosca ahogandose en la sopa.

Estefanía, la menor de las dos hermanas, sumergida a medias en la música que inundaban los audifonos embutidos en sus oidos, creyó leer algo similar al pánico en los ojos azorados de los cuatro muchachos que - por alguna razón incomprensible - ya no estaban mirandola a ella, y se dio media vuelta.

- ¡Martica! – gritó Estefanía con un falsete tan deliciosamente hipócrita, que hizo bufar a Jacinto.

Entre tanto, Martica alcanzó jadeante el recodo del camino, donde se habían detenido a esperarla las hermanas, agarró a cada una por un brazo y se aprestó a embadurnarles de carmín las mejillas a fuerza de besos y a torcerles las trenzas en lo que nadie, excepto ella misma, logró interpretar como una expresión de afecto.

Iban pasando las tres junto al cuarteto, cuando Jacinto, que ya no podía contener tantas emociones, dijo:

- Adios, preciosas.

Martica se detuvo en seco, arrastrando en su inercia a sus agraciadas amigas y, volviendose en dirección a Jacinto, replicó con el más ácido de sus tonos:

- Preciosas, pero no para ti, zoquete.

La risotada levanto en vuelo a los patos que tomaban el sol en la orilla.

Jacinto estaba rojo como un tomate y esta vez - nadie lo dudaba - enrojecía de ira.

- Tú lo que eres una... – empezó a decir Jacinto, pero no terminó la frase porque su hermano le tapó la boca.

- No ofendas a las damas – le dijo Eusebio con tono aleccionador.

- ¡Dama! ¿Ese adefesio? – replicó Jacinto a voz en cuello – Si eso es una dama, tu eres... Marilyn Monroe.

Esta vez, a Ricardo se le aflojaron las piernas de la risa, y se cayó de bruces sobre el cesped. Desde esa posición, lo primero que vió fueron las botas rusticas de Nino, que se había sentado a descansar sobre un tocón, sin que nadie advirtiera su presencia.

- ¡Nino! – gritó Ricardo en medio de su risa.

- Parece que la estamos pasando bien – replicó Nino con su voz grave, saturada de tonos risueños, sin dejar por ello de parecer muy triste.

Eusebio, Jacinto y Marcio se dieron vuelta en dirección a la voz, radiantes de alegría. Marcio se puso en pie de un salto y en dos zancadas, alcanzó la cima del montículo donde se había sentado su amigo. Se puso de rodillas junto a él y lo encerró en un abrazo ligero, tan ligero como lo permitieron las circunstancias, tratando esmeradamente de no lastimarlo.

- Estamos felices de saber que estás a salvo – le dijo.

El resto de los chicos se fueron acercando uno a uno, estrechaban la mano libre de Nino, lo elogiaban, lo alentaban...

– ¡Vaya, caramba! ¡No exageren! – protestó Nino - ¡Ni que viniera del frente!

– Es casi lo mismo – replicó Marcio-. No te imaginas lo que es abrir la puerta de madrugada y encontrarme a la Lola en el portal, blanca como una hoja de papel y me dice así, con la voz en un hilo: “¡Ay, Marcito!... Nino se mató...”

- ¡Que exagerada es esa loca! ¿De donde saco eso?

- La hermana trabaja en emergencias, Nino – dijo Ricardo, casi en un susurro.

Nino lo miró de soslayo y se dió cuenta que algo no andaba bien. El tono de su voz no era el mismo de siempre, su rostro se mostraba taciturno y tenía algo así como una nube gris clavada entre las cejas.

- ¿Que te pasa Ricardo?

- Nada, hombre. Ya todo está bien. –respondió Ricardo mirando de reojo el brazo en cabestrillo de su amigo, como dando a entender que ninguna otra cosa lo preocupaba.

Nino desvió la vista de los ojos de Ricardo y miró por encima de sus hombros, en dirección al banco donde se habían detenido a descansar las tres muchachas.

Iba a decir algo, mas la voz de Jacinto desvió el curso de sus pensamientos.

- No te quieres la vida, hermano.

Nino lo miró fijamente y le dijo:

- Mucho más que tú.

- No, hombre, no. No digas eso. A mí no se me ocurriría treparme allá arriba – respondió Jacinto señalando con la barbilla la cima del monte.

- Cuando estás allá arriba - replicó Nino -, comprendes el sentido y el valor de tu propia existencia.

Y regresó cojeando al lugar donde se había sentado al llegar.

Una vez allí, tendió sobre el tocón su casaca y acomodandose como pudo, empezó a decir:

- La vida es como la niebla, cuando estás sumergido en su nutro no eres capáz de verla. Tan solo ves la niebla que rodea los territorios vecinos, donde se desarrollan las vidas ajenas. Y mientras la vida de otros permanece - según tu parecer - sumergida en la niebla, la tuya propia se establece en plena claridad. A donde quiera que vas, la niebla se despeja y todas las cosas parecen hacerse más claras cuando están al alcance de tu mano.

Nino se puso de cara al monte y extendiendo el brazo, como si quisiera rozar la cumbre con los dedos, continuó diciendo:

- Pero basta escalar esa ladera y mirar hacia atrás, para ver que la niebla envuelve por igual a los hombres y a las bestias, y a cada árbol que germina en el valle. Te haces consciente de la estrechez vulgar en que se desenvuelve la madeja de tus días y empiezas a ansiar la cumbre del monte, como único camino hacia el conocimiento de ti mismo.

El conocimiento es como esa montaña. Subirla a solas puede ser a veces aburrido y siempre peligroso. Casi siempre requieres de alguien que te sirva de apoyo, al menos con la certeza de su presencia. Un camarada, un aliado, un discipulo, un amigo... Alguien que presienta y ansie el camino hacia la cumbre con el mismo ímpetu y afán que te animan.

Mas, el día en que el destino ponga un compañero en tu ruta, no serás nunca capáz de predecir a quien tendrás colgado al otro extremo de la cuerda cuando el viento helado de la cordillera azote a los dos por igual y urja decidir si es preciso detenerse, continuar o volverse atrás.

Los obstaculos son siempre los mismos, pero unos hombres se crecen ante ellos y otros desaparecen sin dejar huella.

No es suficiente el valor, a la hora de decidir si tienes que morir atado a tu compañero o cortar la cuerda y salvarte tú solo, y no se puede juzgar a nadie por tomar la última decisión, porque la vida es todo cuanto posee en realidad un ser humano.

Mas, no hay palabras para describir lo que se siente si descubres que ya no hay nadie al otro lado de la cuerda, porque tu compañero cortó el extremo que te ataba a él para salvarte la vida, a costa de la suya propia.

Nino dió media vuelta y vió los rostros pensativos de sus cuatro amigos, que lo miraban como si lo vieran por primera vez. Se puso en pie delante de Jacinto y señalando con discreción hacia el lado opuesto del parque le dijo:

- Aquella chica que ves allí, a la que hace un rato llamaste adefesio y negaste literalmente su derecho a ser considerada una dama, vale más que esas dos “reinas” que la acompañan. Estefanía y Laura viven tan seguras de si mismas, tan satisfechas de los atributos que la vida les otorgó sin el más mínimo esfuerzo que, con toda probabilidad, las veremos arribar al otoño de sus vidas sin una mano sobre la cual apoyarse, o desencantadas de saber que los años vividos estuvieron colmados de vanidad, que no alcanzaron a entender el verdadero sentido de la vida, eso que llaman felicidad, fidelidad, amor...

Martica es el polo opuesto. Debajo de su aparente torpeza, esconde una notoria inteligencia y un gran corazón. En ella está despuntando una mujer muy bella y, lo que es más importante, apasionada y sensible; una mujer capáz de darlo todo por aquel que sepa llegar a su corazón. Una mujer así es capáz de hacer felíz a cualquier hombre y nunca, bajo ninguna circustancia, lo dejará en la estacada.

Pero tú, Jacinto, la miras a través de la niebla y no puedes ni siquiera entrever cuanta verdad hay en lo que estoy diciendo ahora.

Mas, no te aflijes, Jacinto, no eres tú quien más reprobablemente actua. Tus impresiones se alimentan de tu propia ignorancia y amor propio. Te aseguro que hay quien conoce a Martica mucho mejor de lo que tú o yo podamos imaginar y ha compartido con ella mucho más que una amistad, pero se averguenza de reconocerlo por temor a lo que digan los demás, al punto de quedarse callado mientras tú la ofendes en su presencia y tragarse su enojo aunque le hierva la sangre, como si de ello dependiera su honor o su vida.

En verdad, de nada vale a una persona así subir a la montaña. Preferirá cien veces regresar al valle y a la niebla que cubre por igual a todas las bestias...

Como un telón incendiado, se desacía la tarde en la penumbra. Cada cual permanecía inmovil en su sitio, petrificado por el peso abismal de las ideas, detenida la mirada en la corriente grávida del río que fluía sin parar, como las arenas del tiempo.

Solo Nino y Ricardo se miraban fijamente a los ojos, apretando en sus puños algo más que una duda, legando al silencio aquellos sentimientos que, en la hora crucial, no se pueden albergar en palabras.

Al otro lado del parque, Laura y Estefanía se miraban sin decir palabra. En la expresión de cada rostro se dibujaban sincrónicamente los mismos pensamientos. Martica, detenida a dos pasos de ellas, las observaba con una mezcla de contrariedad y asombro; como si asistiera al trance de Alicia, detenida al borde del espejo, debatiendose entre la indesición y la curiosidad.

- ¡Que indiscreta eres! – le reprochó Laura a su hermana – Te pedí que no hicieras comentarios.

- ¡No exageres! – replicó Estefanía – ¡Ni que se tratara de un secreto de estado!

Miró a Martica de soslayo con un dejo de sorna y desdén – acaso envidia – y añadió:

- Tarde o temprano se va a enterar todo el mundo. Ese es el privilegio de vivir en provincia.

Laura miró a Martica que permanecía de pie, frente a ella, sin decir una palabra. Bajo la tenue luz del ocaso, la palidéz de su rostro se le antojaba sepulcral.

- ¿Te sientes bien? – le preguntó.

Martica movió la cabeza en gesto de negación.

- Querida amiga, entiende, esta es mi hermana. Nosotros nos contamos todos los secretos.

- Los secretos no son para contarlos – replicó Martica -. Sobre todo los secretos ajenos, las ideas que no nos pertenecen y que alguien nos ha confiado alguna vez.

Se quedó mirando la colina junto al río, donde el grupo de jovenes se había convertido en un puñado de sombras.

- Laura – pronunció Martica con voz clara y apacible -. Si no eres capáz de valorar lo que yo siento, no me llames amiga.

Y se largó tropezando con la oscuridad que iba llenando todos los caminos, hasta perderse de vista.

- Pobre muchacha – murmuró Laura.

- Pobre muchacha – murmuró, a lo lejos, Martica.

Cosas viejas y nuevas

2011-12-30T19:46:00.005+04:00

Y eso, a lo que habeis dado el nombre
de mundo, eso debe ser creado primero
por vosotros. Vuestra razón, vuestra
imagen, vuestra voluntad, vuestro amor
deben devenir de ese mundo. Y, en verdad,
para vuestra bienaventuranza, hombres
del conocimiento.

Friedrich Nietzsche, "Así habló Zaratustra"

Una de las preguntas que más me han hecho en estos días es si no pienso volver a escribir.
Lo que se dice pensar, pienso, pienso mucho, demasiado quizás. El tema de mis letras arrojadas con desdén en algún remoto desván de mi mente, me roba muchas horas diurnas y nocturnas, e incluso sueños, hasta convertirse en una de las actividades básicas de mi existencia en virtud del ahínco y la constancia con que me entrego a razonamientos que nunca llegan a cristalizar en actos o palabras y sobre todo, las crecientes reservas de energía lanzadas a contener la acción de tan infructuosas reflexiones.
De esta manera, me hago fiel a una de las tendencias más nocivas de nuestra época, la cual consiste en realizar nuestros actos a nivel mental; una especie de virtualidad o mundo paralelo donde mi yo creativo se entrega con fruición a todas aquellas actividades que mi yo real desecha, escudandose en el deficit abismal de tiempo libre, la esterilidad del medio agresivo y decadente que inutilmente pretenden fecundar mis ideas, el libertinaje de una musa despiadada, desaparecida de manera fortuita en algún sitio inescrutable entre el Trópico de Capricornio y la Tierra del Fuego, el tal vez excesivo criticísmo con que son esporádicamente exhumados los restos mortales de mi lira...
En fin, por todo lo antes dicho y mucho más, vale la pena que mi yo creativo se levante energicamente para despedir, con un rotundo portazo, a este año tan escandalosamente improductivo en materia de letras.
No obstante, aquella parte de mí, que incesantemente reclamama su residencia en la tierra, le dice adios a este vetusto año con una grata sonrisa y una amistosa palmada en la grupa, a horcajadas de la cual crucé latitudes al encuentro de nuevas vivencias y seres queridos.
Y diciendo adios al 2011, dirijo una mirada hacia el futuro y veo venir al nuevo año que, arrastrando con pereza sus grandes patas de dragón oriental e inclinando con no poco pesar la cabeza, pasa a mi lado, huraño y triste, mientras su idílica figura se encorva dolorosamente bajo el peso sepulcral de las premoniciones.
Pocos años en la era contemporanea han iniciado su transcurso bajo el manto de tantos y tan funestos augurios. Empezando por una interpretación dudosa de la cronología maya o la lectura insidiosa de signos apocalípticos en las manifestaciones impúdicas de una civilización que lleva, en escencia, miles de años siendo la misma, y terminando en investigaciones pseudocientificas que anuncian el inminente choque de nuestro planeta con un cuerpo celeste, cuya masa supera la de Jupiter.
No sé si echarme a llorar o morirme de la risa. Lo peor de todas estas noticias sensacionalistas consiste en los ánimos y sentimientos que les sirven de alimento. Por una parte está el monopolio de los medios de difusión masiva, dispuestos a publicar cualquier mentira con tal de vender sus ediciones; por la otra parte tenemos un público histérico y agobiado a la vez, que busca el terror en lo cotidiano, con los ojos ávidos y el corazón de hielo. Es como si todos aguardaran desesperadamente el fin de los tiempos, como si en nuestro mundo ya no quedara nada por hacer, excepto abandonarse a la espera del ocaso.
Todo esto sucede en el plano inabarcable de la subconciencia, en aquella parte de cada ser humano que permanece sumergida en la frontera de las sensaciones y se alimenta mayormente de ilusión y miedo; no obstante, a nivel de la vida material, de este mundo aparentemente real en que vivímos, el terror parece multiplicarse a cada instante. Es preciso vivir muy dentro de si mismo, congelandonos el alma con las ideas más absurdas, para no perecer de rabia ante la realidad que desemboca a diario en nuestros ojos.
Pasada la primera decada del siglo XXI, la humanidad continua empecinadamente el camino que emprendiera en su temprana prehistoria, y el nombre de ese camino es perdición. Una carrera desenfrenada hacia el abismo, una lucha interminable por arrasar con todo cuanto germine sobre la faz de la tierra, si ese todo tiene la desdicha de no estar incluido entre los valores inmediatos de aquel que sostiene en sus manos el garrote.
Cuanto le cuesta al hombre comprender que lo más preciado esta siempre más allá de uno mismo, que la mayor felicidad del ser humano es otro ser humano, que cada criatura de este mundo, por insignificante que parezca, constituye un eslabón insoslayable en la cadena de procesos que conduce a nuestra especie, que cada palabra dicha en cada idioma es parte de nuestro tesoro más valioso, donde tienen igual valor todas las letras, todas las voces, todos los trazos, todos los acordes, todas las explicaciones del universo, todos los nombres de Dios...
En este año que comienza le deseo a cada cual una cabal conciencia de su papel en el destino del mundo. Que donde quiera que se alce una mano para destruir, se alcen cien manos para detenerla y otras cien para erigir una obra mayor allí, donde la barbarie se hizo incontenible.
Un gran amor deseo a cada cual, un amor excento de egoísmo, que haga sentir respeto y veneración por la obra de cada ser y de cada nación.
Una mano abierta en el umbral de cada rostro y en cada rostro una sonrisa.

Andrea Bocelli, "Il canto della Terra"

Índigo

2011-06-15T18:45:00.009+04:00

Annick Bouvier. Oleo sobre lienzo. Sin titulo.

Trasnochada en la violencia de la espera,

Retorna mi nostalgia a procurar tu huella;

Cada gesto de mis manos evoca tu rostro,

Predicen tu regreso las grietas que en mi

Alma labra, impunemente, la impaciencia.

Me urge el vuelo ágil de tu fantasía,

Como premisa irrelevable de la primavera;

Gracia sublime que asume en su lagar los

Cimientos del mundo, para exponer su

Corazón, a plena luz, en mi trinchera.

Allende tu sonrisa, mi ilusión vive quemando

Los restos de una vida hastiada de tristeza;

En la vanguardia de las horas, finge apenas

La noche circular, tu madrugada, dilata en

Su penumbra el salto abrupto de mi sangre

Erguida en soledad, como una estrella.

La noche expira en el vestigio de una lágrima,

Vuelve de ti a mi anhelo el gesto grávido,

La palabra dormida en el umbral de una caricia,

El brillo ígneo de un deseo, si naufraga en tus ojos,

Cuando la espera es algo más que mil horas de

Insomnio, como ilusión hecha coraza y pluma

En el supremo índigo del cielo, como la vida es

Breve para conquistar la magnitud de un beso.

Roxette, "Spending my time"

La profecía

2011-05-28T17:36:00.007+04:00

Alberto Pancorbo, "Beso postal"

Quien conoce la duda,

Cuando impaciente aguarda

La admonición de su bandera;

Sabe ignorar un reto despectivo y

Cargado de historia, demoler una huella.

Displicente, desviste los últimos restos de

Pudor malsano; abalorios tribales con quienes

La brutal lascivia, suele esconder su épica pasión de

cíclopes dorados.

Sabe decir un “no” rotundo

A la falsa promesa de un olvido.

Sabe enunciar, ante el espejo de

La noche, el credo cardinal de una caricia.

Aquel tesoro inigualable que de tu pecho, en

Mi cariño irrumpe; brota viváz, intrépido, anhelante...

Bautiza de tristeza el nombre de las horas, si son de ti

La espera; me hace saber que todo cuanto habita

Tras la frontera incierta de tus ojos, ha ignorado mi alma.

Mas allá de tus labios, una sonrisa sardónica baila con

Mi muerte, grita mi azar en el umbral de un beso mudo,

Descalabrando sueños que perjuran la memoria infante de

Mis días, como crecer de mi anhelo a tu belleza, a la tutela

Firme de una busqueda crucial, donde tu amor fue profecía.

Donde tu llanto es mi desierto

2011-05-18T19:02:00.007+04:00

José Luis Muñóz, "Hamlet y Ofelia", grafito, carbón, temple, acrílico y óleo sobre madera

Cuando la noche, ungida de silicio,

Vuelve a enlutar la danza de las horas,

Persigo a tientas el rastro ambiguo de

Una lágrima, cual sílaba mordáz de mil

soles cautivos.

Retorna mi locura a bendecir de

Auroras decadentes, el trazo literal de

Un profano desierto, que no logra en

Su vuelo sostener una lira, ni en el

Paraje inmaterial de inusitado arresto,

Jadeante pesadilla que levita entre mis

Flancos mutilados, engendrar una estrella.

He vuelto a sepultar un clavo en

La madera, que divide el ascenso y

Deslíz de nuestras almas.

Una herida evitable, en el anverso vacilante de

Un abrazo, cual despedir al sol sin un suspiro

En la ribera opuesta de todos los deseos.

Como ver marchitar, en un instante,

Los azules de un enigma, mientras la

Primavera ecuestre nos transita indulgente.

Hoy pretendo mezclar, en una sola voz,

Los colores más regios de mis actos silentes;

Sonrisas sin perfil donde dibujan su proclama

Las lluvias, sombras secuaces de tus manos,

Si francas o discretas esbozan, en la vertiente de

Mis hombros, el relicto de un beso .

Hoy retorno irreverente al borde de tus ansias,

Dibujando, precoz, en cada silaba un dilema;

Descuelgo, de tus parpados cerrados, mis

Alforjas, hastiadas de sombras y vientos adversos;

Para seguir a un corazón que se desboca, sobre el

Sendero agreste de mi postuma pena.

Bon Jovi, "All about loving you"

El cerdo feliz

2011-05-12T20:55:00.000+04:00

Marcos Gerstein Villanueva, "Cerdo con ojos de vidrio", oleo sobre tela

Erase una vez un cerdo

cuyo amo no dormía

por saber si aquel vivía

de su vida satisfecho.

Andaba el hombre al acecho

por conservarle la calma.

Un cobertizo de palma,

construyó sobre el corral y

en la pocilga, un pozal

llenó de frutas maduras.

Se dijo el cerdo: No hay dudas

de que este señor me quiere,

en lo que a mi se refiere

se esmera como un esclavo.

!Vaya cerdo afortunado!

!Que vida tan dulce tienes!

Mas llegaron días breves

en que la gente cantaba y

mucho se alborozaba,

entre cuerdas y panderos.

Se vino el hombre al chiquero,

donde su cerdo dormía y

sin pena, ni alegría,

le abrió de un tajo el garguero.

Que sirva este cuento mero

de lección a quien no entiende,

que son pocos los que tienden

su mano por amistad.

No todo lo que se da, se da

por amor al vulgo.

A veces, se trae oculto

el filo de la maldad.

Desahogo

2011-05-06T15:49:00.006+04:00

Fred Einaudi, "Rousseau", oleo sobre lienzo

Como vuelve de ti, mí aliento al viento,

Bajo el circulo ígneo de las tardes,

Ave flechada que prodiga un retorno,

Cruzando en alas del azar la comarca de

Un beso, al sur de la región más azul de

Las sombras, donde la letra es propósito y

Designio, en la hez ancestral de un pensamiento.

Vuelve mi alma a ti, como la llama al cielo,

Arrasando los signos más voraces de una vida

Rendida entre asiduos dilemas, viajero alucinado

De las horas que no supieron ser intentos,

Voces de la infinita busqueda que añora la

Encrucijada vergonzosa de un adios temprano,

Raíz intrepida del árbol que dió nido incipiente a

Mis heridas, estratagema de las dudas que buscan

Su horizonte en la oquedad infertil del olvido...

Como el vuelo de un ave flechada entre dos labios,

Como una rosa erguida en el brocal de su destino.

Tiempo de conejos

2010-12-30T19:50:00.005+03:00

Un año más está llegando a su fin y como de costumbre, lo vemos partir con una mezcla de tristeza y regocijo. Por alguna razón inexplicable, que contradice nuestra experiencia vital, guardamos la candida esperanza de que nuestras vidas cambiarán radicalmente con los primeros minutos de Enero, y que los días finales del año, sepultaran en retirada todo lo desagradable, aberrante o nocivo que haya legado su temporada a nuestras vidas.

Todos sabemos que no es así, que la vida no se mide en periodos de trescientos sesenta y cinco dias; mas la ilusión resulta con frecuencia, si no el único, al menos el más efectivo de todos los remedios contra la tristeza y es por ello que la esperanza es, de todos los sentimientos humanos, el último en ceder al golpe de las vicisitudes.

El año que comienza está simbolizado en la astrología oriental por la figura de un conejo blanco. Se trata de un año Ying, un período ideal para las buenas obras, para la paz y la distensión, para la amistad, la bondad y el amor. Es esto, precisamente, lo que quiero desearles a todos, en todas las épocas, sin importar si el año es Ying o Yang, bisiesto o siniestro, solar o lunar... No importa donde estés, donde naciste, cual tu idioma, tu nombre, tu sexo, raza o religión. A cada persona que lea esta nota, quiero desearle toda la felicidad que merece, por el simple hecho de ser humano.

Ya no sé cuantas veces, he tomado la firme decisión de cerrar esta página. No se trata, como he tenido el desacierto de asegurar, a todo aquel que me ha inquirido acerca de las causas de mi largo silencio; de un problema de unicornio perdido, como magistralmente describiera Silvio Rodriguez la perdida de inspiración. Mi musa siempre ha estado en libertad de visitarme cuando mejor le place y es por eso que siempre regresa a mi lado. Se trata, simplemente, de que mi vida ha cambiado y no logro apartar mi atencion de su lado material. Ya sea para bien o para mal, no tengo voluntad de dotar a mi mundo espiritual de una residencia en la tierra.

Por ahora solo resta agradecer, a todos los visitantes de este blog, la simpatía, la amistad, el sosten y aquella particula de su alma, que cada uno de ustedes legó a mis versos, con su lectura. La mayor virtud que ha tenido este espacio, ha sido la de aunar de alguna manera nuestras vidas y hacerlos a ustedes parte de mí, tal como yo he pasado a ser parte de cada uno de ustedes, de sus sentimientos, vivencias e ilusiones.

Que este año que comienza, sirva de crisol para la materialización de todos vuestros sueños, por fantásticos e irrealizables que parezcan.

Que no les falte la alegria, el calor y el sustento.

Que no les falte nunca el apoyo de una mano amiga.

Sobre todas las cosas, que no les falte amor.

Feliz Año Nuevo.

Credo

2010-11-12T12:14:00.011+03:00

Hieronymus Bosch (El Bosco) "San Juan Bautista en meditacion"

Bienaventurados sois, cuando por mi causa

os vituperan y os persiguen, y dicen toda

clase de mal contra vosotros mintiendo

Mateo 5:11

Mi templo es esta piedra,

Errante pedestal del universo,

Alma claustrada en la dureza de un segundo,

Donde puso el amor proscenio a mis edades.

Es mi vida un instante y a la flor del camino

He legado este sueño, como hijo renegado de

Un latente desierto, memoria de la noche, que

A la hierba dotó de rocío entre mis lágrimas,

Guarida de mis ansias, abrigo eventual de

La tierra postrera, que es ansiada y maldita en

La memoria secular de esta promesa.

De cara a la ciudad, que más de un lustro he visto

Fenecer en mi verguenza, rescato el trazo ambiguo de

Sus luces, amordazadas de ira y de silencio austero.

Sobre mi ruta incierta, reposa para siempre el polvo

Que desprendí a conciencia de mis plantas.

El cielo es una hoguera donde millones de almas

Inundan el poniente, reclamando a gritos mi regreso.

Mas el tiempo ha cerrado mi última herida y estas manos

Que volverán al polvo sin caricias, sin más retribución

Que un golpe de madera, algún día alzarán su bendición

Sobre un gremio crucial, donde el amor será bandera.

Alan Parson Project, "Don't let it show"

Premio Dolccisima Hot Words

2010-10-04T11:01:00.003+04:00

Parece que estamos en época de regalos.

Hoy quiero agradecer a Myriam (http://clst-c.blogspot.com/), la gentileza de obsequiarme este premio tan hermoso. Ella tiene un gran talento para la gráfica y otro sinnumero de talentos; todos basados en una gran sensibilidad y preclara inteligencia.

A mí me pasa como a Paloma Corrales, que me paso la vida rodeado de personas admirables y si alguno de ellos me halaga yo no puedo menos que asombrarme.

Gracias Myriam, recibo tu premio con infinito asombro y satisfaccion.

Un pedazo de sol

2010-10-03T11:49:00.006+04:00

La entrada de hoy esta dedicada a una persona muy especial. Expresiva, vivaz, extrovertida, multifacética, dotada de un gusto exquisito y una visión peculiar del mundo que, gracias a las virtudes antes mencionadas, y a su perfecto dominio de la prosa; puede trasladarnos, con asombrosa facilidad, a regiones insospechadas del tiempo y el espacio.

Esta persona ha tenido la gentileza de compartir conmigo un premio, que recibio recientemente y que se titula "Sunshine Award" y yo, siguiendo su ejemplo, quiero compartirlo a mi vez con aquellas personas que hacen posible la existencia de "El inquilino", con su apoyo moral y su labor, la cual añade impetu a mi propia obra.

En resumen, ademas de Idoia, que es la persona a la cual me refiero al comienzo de estas lineas, y su magnifico blog "Sin quimica no hay biologia" (http://sinquimicanohaybiologia.blogspot.com/), quiero dedicar este premio a:

Yraya y su ingenioso, ameno, humano blog "Mundomaltratado" http://mundomaltratado.blogspot.com/

Gianna y su blog homonimo, que trata de todos los temas de este mundo http://gianna264.blogspot.com/

Myriam y su blog dedicado a la magia, la esoterica y las religiones mundiales "Psiconavegando paradigmas" http://clst-c.blogspot.com/

Taty Cascada y su magnifico blog de poesia "Secuencia del alma". Un regalo para las almas sensibles http://secuenciasdelalma.blogspot.com/

Luisa Navarrete y el mundo fascinante que nos regala su pincel en "Volando hacia las estrellas" http://volandohacialasestrellas.blogspot.com/

Cesc Ginesta y su blog "Art & Cesc". Una ventana al mundo interior de un excelente artista plastico http://cescginesta.blogspot.com/

Javi y su blog dedicado al arte culinario. Una pagina insuperable, escrita con buen gusto y amplio conocimiento de la materia http://lacocinadejavitxu.blogspot.com/

Agustina y Mariano, con su museo universal http://elconventillodelamuseologa.blogspot.com/

Pablo Kieffer, merece este premio por la insuperable calidad de sus obras y su gran corazon http://trovasdepablo.blogspot.com/

Paloma Corrales y su maravillosa obra, plena de vida, pasion y sensibilidad http://alcobaparalela.blogspot.com/

Jesica y Marcelo, por su asombrosa habilidad de convertir en nubes las palabras http://palabrascomonubes.blogspot.com/

Tony Amesty y su formidable jardin, mucho más que buena poesia http://amestyfermoso.blogspot.com/

Ademas dedico este y todos los premios posibles a Ursula Boticelli, sin la cual este blog no hubiera llegado a existir y a Carmen Sifredo cuya amistad rebasa todas las fronteras.

Retrato

2010-09-23T11:39:00.004+04:00

Salvador Dali,

"Mi mujer desnuda contemplando su propio cuerpo convirtiéndose en escalera, tres vértebras de una columna, cielo y arquitectura".

1945. Óleo sobre madera 61×52 cm.

Dos esmeraldas tristes atesoran

Un pedazo de mar sobre el espejo,

Que de mi centro plasma llanto y risa,

Verguenza, compasión, tal vez despecho...

Devoción, si al pozo de mis sueños

Tu semblante asoma, mas si distante estás,

Tormenta son; ventana franca al roce de la noche

Donde, inerme de luces, un horizonte llora.

De quebrado rubí, desvela los aciertos,

- Desaciertos tal vez - de mi agitada lumbre;

Un torrente vivaz que brota a flor de piel,

Nota esencial del verbo de las rosas,

Salto en mi sangre, donde predica un nido

La lujuria, como luna sin sol varada en

El poniente, reverso infiel de un verso que

Nunca supo ser, de tu edad, la fecunda vertiente.

Para erguir en la luz este retrato, he nutrido de ti

La plenitud del tiempo, los ruinosos rincones de

Una gruta abismal, donde apenas ayer, nació

Una estrella; genuina dimension de azul plural,

Que al margen de su ruta gana el cielo, vencido

Pedestal de la tristeza, proscenio y voz de una

Pasión que sin cesar bendice, como acto crucial de

La existencia, el calor de tus labios en mi beso.

Preludio a la noche

2010-09-11T14:17:00.003+04:00

En vano han pretendido, con golpes de metralla,

Hacer caer el velo de tus párpados henchidos

De lágrimas viriles vertidas por la patria, de

Verguenza y de insomnio, cuando al caer la tarde,

La primavera finge no saber que esta muriendo.

En vano han cercenado la ruta de tus pasos,

Naciente flor que gime en el umbral del cielo,

Escondida en tu sombra, la ortiga está naciendo,

Gélido estío, donde despliega el norte, sin pudor,

Su zarpa y, huerfano de auroras, ruge el viento.

Erigir este sueño, nos ha costado sangre;

Aún más sangre y dolor costó perderlo.

Sabe la tierra herida de silencio, cuanto

Terror legó la iniquidad a nuestra estirpe, allí,

Bajo la cruz del sur, donde la noche fué flagelo.

Silvio Rodriguez, "Santiago de Chile"

Papá

2010-08-25T16:32:00.010+04:00

Regalame aquel campo de violetas silvestres,

Un destello fugáz de nutro inacabado,

Retorna a mi pasado hermano de tu sombra,

Allende esta nostálgia armada de planetas que

Ya no encuentran rutas entre tibios milagros,

Ni en la remota luz de un tiempo que no ha sido,

Escala abrupta del espejo en que te hallo,

Estigma fiel de tu mirada hecha sonrisa, cuando

La soledad invoca una palabra en mi verguenza,

Una palabra clara y fértil que nunca fue caricia.

La voz de tu recuerdo me cobija, quemando de

Las tardes el silencio, bajo tu mano puede aún vibrar

El fuego, si dentro de la noche rompe a gemir

Un piano, una ilusión cabal, como la aurora que

Consume, inconteniblemente, la luz de nuestros astros.

Regalame un adios de azules violetas, sin hechizo,

Para no perecer en el revés remoto de tu abrazo.

Ryuichi Sakamoto, "Merry Christmas Mr. Lawrence"

Mientras la vida llega

2010-08-11T15:36:00.008+04:00

Inessa y Michael Garmash, "Mirando las olas"

Desde que tú no estás las lluvias han roído,

De nuestra casa secular, los rígidos cimientos.

Dibuja el viento ineludible, arabescos de

Cal entre los frisos, la noche es la agonía

Impropia de una pena; lacayo pertináz de

Aquella luz sin norte que perece, derrotada

De ansias, en la nuez de muchas luces.

Desnudas en la tarde, blanquean las paredes,

Derramada en tu cielo, persiste una lágrima;

Un pedazo de sol enquistado en la bruma, sin

La inocencia innata de un crepúsculo aparente.

La vida es un milagro de sombras fugaces,

Un bardo que no supo contar la moraleja,

Que no alcanza a ser mar en la antesala de un suspiro,

Ni en el deslíz de un sueño aciago, ser estrella.

Bajo el telón cadente de tus párpados, mis sueños,

Atesoran la estela de un recuerdo imborrable;

La magia senil de un abrazo de sal y arena virgen,

Como los besos trasnochados que cultiva una espera.

Desde que tú no estás, mi casa es un suspiro,

Un vuelo azul gravado de alondras indulgentes.

En algun sitio de los dos, la noche es un segundo

Para morir un poco, mientras la vida llega.

Cronica de un retorno al paraiso

2010-07-26T14:37:00.014+04:00

George Grie, "The way out"

Crispada en la violencia de un lamento mostrábase la faz común de un mal nombrado océano, retraído en su ira de capricho ignorado, indómito y voráz, como un planeta ignoto.

Abríase, al ocaso postumo del mes, una barrera grís en el poniente; inocente escenario de la noche próxima, moteado de gaviotas ávidas de luz, vastagos proscritos de un remoto horizonte, donde la tierra vino a ser una reminiscencia, la antesala mordáz de un vuelo divergente.

Sobre el abismo azul blanqueaba, trémula, una vela solitaria. Encerrado en su cuenco de ruinosa madera, un hombrecillo triste aguzaba los sentidos en la ruta del sol que ya moría.

Tras la linea imprecisa que eructaba la noche, el hombre creía percibir las curvas sinuosas de la tierra; suaves y seductoras en la distancia, cual pechos de mujer promisorios de abrigo.

Mas la tierra era el confín de una ilusión, un sueño hecho materia en aquel otro horizonte, donde las ansias conforman los sentidos.

El viento se encimaba y agitaba las aguas, hacía temblar las jarcias abrazado a la vela. Avanzaban así, en crescendos paralelos, el viento y la noche, agitando indolentes al hombre y su barca; carne y madera, como un solo cuerpo, unidos en el pulso violento de una mano en el timón, perdidos en la niebla lacerante que tragaba las estrellas y dejaba, sostenida en el vacio, la nota monocorde de una tempestad.

El hombre, de tez cobriza y manos de gigantez insólita, llevaba el desamparo inscrito en la mirada. Su piel se adivinaba en otro tiempo blanca, ahora curtida por cuanto elemento era presto a grabar su huella sobre la piel humana. Sus mejillas marchitas, sus ojos de mirada frenética... todo se escondía tras la maraña de una barba desaliñada y maloliente, inextricable cual la selva, en cuyo centro se abría una boca de labios partidos y dientes manchados por un sinnúmero de vicios.

De haber tenido tantos nombres, no recordaba aquel con el cuál le bautizaron. Alguna vez llevó una prospera existencia, sin haber dejado por ello de ser pobre, mas quiso el azar un día hacerle conocer el infortunio. De forma inesperada cambió la ruta de su presunto destino, el tiempo dejó de ser el placentero rio que surca displicente la extensión de la vida, sembrando a su paso incertidumbre y prisa. El hombre se vió despojado de todo, desterrado para siempre a un sitio recóndito en la selva, donde iban a languidecer en la agonía de sus ilusiones destrozadas, los reos de su clase.

Allí se hecho a morir bajo la hiel del látigo, perseguido en la noche por el gemido insidioso de la jungla y el fantasma tangible de la fiebre, que germinaba en los medaños de la ciénaga y saturaba el aire con los miasmas infectos de una tierra donde acaba el mundo.

Al cabo de semanas incontables de sangrar en silencio, de escuchar a la muerte haciendo nidos delante de su rostro; se descubrió arrastrado en plena noche a la carrera de su instinto, destrozando sus restos en el cuerpo afilado de la selva, que juraba devorarlo a cada paso.

Solo un golpe de suerte lo arrancó de las garras del jaguar, de la mordida infalible de las sierpes, de las fauces de un centenar de carniceros, dueños de aquel reino sofocante donde él era un intruso.

Después de haber corrido sin descanso durante un día con su noche, abrazado al terror en cada recodo de su agonía, divisó un claro en la maleza donde se alzaba a hurtadillas un puñado de chozas de palma y bambú.

El claro se abría en semicírculo sobre la corriente soñolienta del rio donde, casi inmóvil en la oscuridad, se alzaba la silueta de un mástil.

El hombre alcanzó la orilla amparado en las ventajas de la hora temprana, saltó a la barca y, soltando amarras, se puso al pairo. La corriente lo arrastró con fuerza y al despuntar el alba navegaba en el centro del cauce, encerrado en el verde cegador de la maleza.

Tomó la precaución de ocultarse en la selva al calor delirante del día y en cuanto la franja celeste detrás de los árboles se cubría de estrellas y en la jungla se apagaba la algarabía de los monos, sacaba la nave de su escondite y retornaba al curso monótono de la corriente.

Así logró pasar sin ser visto ante poblados y regimientos y al amanecer del tercer dia, alcanzó el delta del río y se escurrió, fugaz, hacia el océano.

Fué aquel mismo temor a ser descubierto, el que lo obligó a adentrarse en el mar hasta perder de vista toda tierra. Primero fué la franja blanquiverde de la costa, más tarde los penachos nevados de la cordillera y cuando, al atardecer, se vio rodeado por el desierto ondulante de las aguas; todo el cansancio de la fuga afloró de golpe en su cuerpo y lo derribó sobre la cubierta.

Se sintió como un niño, mecido tiernamente al antojo de la brisa. La certeza de ser libre le hizo brotar del corazón una sonora carcajada que, reculando sobre el agua, espantó a las gaviotas con su timbre de aluvión gravoso y torpe.

Así transcurrieron las horas, sin grabar su huella errante entre los sentimientos difusos, mas al atardecer la claridad se esfumó sin preambulos, la brisa se cubrió de frigidez y una avalancha gris se desplegó ruidosamente sobre la faz del cielo.

La cercanía de la tempestad, llenó al hombre de una inquietud serena, cuál guerrero que aguarda su próximo combate. Había navegado rumbo al norte, buscando la salvación en nación extranjera, había acabado por perder de vista la faz del continente y al chocar con la tormenta, se mantuvo luchando horas enteras contra el pérfido oleaje hasta tener la sensación repentina de que el mar se retiraba en calma.

Era tan solo una mera ilusión de sus sentidos, de su alma mutilada por la oscuridad, el frió y el fragor de la lluvia. Era que descendía a la sima de un abismo acuoso y tenaz, cual su propia tristeza, sobre el cual se abatiría sin remedio la mole rugiente de una ola.

En el último instante presintió la cercanía de la muerte, sintió que algo más duro que la noche le cortaba el camino y, en el rincón preliminar de la inconsciencia, su pensamiento se elevó a lo más recóndito del firmamento; donde buscan las almas la postuma razón de su existencia.

La claridad se extendió como un manto desde el horizonte y golpeó el rostro del hombre abrazado al madero. Un agudo dolor le hizo saber que aún vivía. A la sorpresa de estar vivo siguió una sensación de ancestral alegría, que pronto fué borrada por la certeza de hallarse abandonado entre las dunas del océano; indefeso y errante en medio de un desierto de blandas entrañas, condenado a morir calcinado, devorado para siempre entre las fauces de su abismo.

Maldijo a gritos la hora en que el azar lo rescató de la tormenta. Golpeaba con sus puños la madera hasta quedar exhausto, ajeno al dolor de sus nudillos sangrantes.

Sacudido por las ondas ligeras de la mar en calma, se abandonó a recordar los escollos de su vida. Se sorprendió al descubrir un pasado escabroso, colmado de crímenes de la más variada escencia, de vicios mezquinos y ambiciones infértiles. Se sintió despreciable y en su mente aturdida tomo cuerpo la idea del castigo divino. Se hecho a llorar desconsolado, hilvanando entre lágrimas una cadena entrecortada de marchitos versículos rescatados en el fondo irregular de su oscura memoria.

Se abandonó al rezo con la pasión de quien se reconoce al borde de la muerte, con la ternura triste del desamparado, arrullado por el murmullo lánguido de su propia voz, hasta quedar sumido en una indiferencia incolume, ajeno a todo cuanto le rodeaba; inabarcable extensión, tan pobre en detalles, que no alcanzó a percibir la figura plana de una aleta, hasta tanto no se interpuso en la dirección de su mirada.

La palabra "tiburón" se abrió paso en su mente, matizada con todo el terror que le es innato. Una oleada de pánico se apoderó del hombre, su cuerpo era sacudido por un temblor mezquino, cási doloroso. Comenzó a trepar desesperadamente, intentando colocarse a hocajadas sobre el madero salvador, pero no lograba mantener el equilibrio y era lanzado una otra y otra vez de vuelta al agua. La aleta había dibujado un circulo perfecto y, hendiendo las olas con presteza, avanzaba al frente de su estela hacia la figura indefensa del hombre que, cerrados los ojos y aferrados los brazos al madero, aguardaba su muerte.

En la semipenumbra de sus parpados cerrados, una carcajada infantil se abrió paso en el viento, disipando la algarabía contumaz de las gaviotas...

El hombre abrió los ojos y se halló ante una criatura de presencia inaudita; frente amplia y lisa a cuyos lados lucía, engastados como perlas, dos ojillos de mirada risueña. La boca coronada de menudos dientecillos se proyectaba en una suerte de hocico, que dejaba escapar a intervalos una risa casi humana.

El hombre nunca habia visto un delfín y aquella criatura insólita y feliz se le antojó un ángel de las aguas. Fué grande su sorpresa cuando el cetáceo le ofreció su lomo y el hombre, dando gracias a Dios, se abrazó a él y se dejó llevar libremente entre las olas.

La isla no evocaba parajes comunes. No era el vértigo agreste de la sierra, ni la maraña sofocante de la jungla, tanto menos la gélida oquedad del páramo.

Embriagada de sol, serpenteaba libremente la blanca franja de una playa. Sobre su limite impreciso germinaba una vegetación feraz; no la maraña rabiosa de la selva envenenada y arisca, más bien la mágica visión del paraiso remoto.

Vegetaban, por doquier, árboles exóticos cargados de frutos jugosos y dulces como miel. La somera extensión de un bosquecillo abrigaba a su sombra pájaros cantores, alcaravanes regios de vistosos colores, criaturas disímiles, que se agitaban en torno al hombre, ajenas al recelo y la violencia.

A la sombra de los árboles brotaba un surtidor de agua dulce, cuyo torrente se vertía a través de un estrecho cauce en una amplia laguna costera. Como cada verano, la laguna estaba llena de delfines en celo, el sitio era acogedor y estaba resguardado del oleaje por un sólido arrecife. El fondo del estanque estaba cubierto de plantas marinas, anémonas, corales y rocas cristalinas y pulidas como joyas.

Incose el hombre de rodillas y elevó al cielo despejado una plegaria lánguida y lacrimosa. El nunca habia creído con fervor en Dios, el lejano bautizo que lo unía a su iglesia, lejos de arrojar al demonio de su alma, parecía haberlo inmunizado contra la acción divina. Había pecado sin dolor ni medida, sin temor al castigo sinuoso del infierno, sin ansiar más paraíso que los placeres del mundo. Ahora, en cambio, presentía al creador en todos los rincones, sentía vibrar su voz llenando el viento entre las palmas, escuchaba sus pasos en el golpear del agua que besaba la orilla, lo palpaba en el fuego de aquel milagro luminoso que llenaba el aire y agitaba la vida en los corpúsculos de la tierra y en la entraña bravía del océano insurgente.

Se sintió libre de toda su maldad, presto a cambiar su existencia azarosa y brutal por aquella que se acusaba omnipresente delante de sus ojos y, por primera vez en muchos años, se sintió feliz.

Una calurosa mañana de postguerra, el oficial de guardia a bordo de un acorazado de la armada imperial, divisó una silueta humana sobre la superficie desierta de un islote. Al ser traído a cubierta, el hombre en cuestión, resultó ser un viejecito menudo y cubierto de pelos, que hablaba atropelladamente en una jerga de pájaros. Resultaba imposible determinar su edad y cuanto tiempo había pasado en aquel sitio. Sobre la faz agreste del islote no crecía tan siquiera la hierba, no se percibía la más mínima manifestación de vida orgánica, la única fuente de agua dulce era un hilillo turbio que nacía entre las rocas y se escurría dando tumbos hasta morir en un pantano infecto de la costa. La superficie desnuda del islote estaba cubierta de huesos de pájaros y peces, semillas, restos de fogatas y artilugios de madera de finalidad insospechable.

El médico de la tropa, sin llegar a entender una palabra de cuanto barbotaba el viejo, acabó por decidir que estaba loco y la tripulación decidió deshacerse del orate en la primera escala en tierra firme. La nave surcó pesadamente las aguas y se esfumo en el horizonte.

Abandonada en la distancia, desnuda y sepultada entre mar y cielo, quedó la linea sombría de la isla; mutilada y triste en su mudo desamparo, como una flor sedienta se marchita, como un naufrago afín suele perderse en el vórtice tenáz de una tormenta.

Corazón hidalgo

2010-06-25T21:56:00.015+04:00

Caspar David Friedrich, "Caminante de cara a la niebla"

Ayer mi corazón invicto era la rosa,

La estrella tutelar de este azaroso vuelo,

Gota en el mar fluctuante de las horas,

Donde navega el alma, exenta de recelos.

Ayer tenía pasos para forjar caminos,

La tierra en su extensión era mi reino,

Mi supremo ideal un sentimiento, mi credo

Una ilusión, la mano de un amigo.

La vida era canción desde la madrugada,

Donde el tozudo amor mentía su secuela,

Hidalgo errante, sin alforja, ni espada,

Melenudo caudillo de la primavera.

Así me sorprendió la noche en la ribera,

Agonizante sol sin tierra, ni destino,

Antro emitente de exultante fiera,

Angel de negra entraña y lacerante edicto.

Ayer tenía brazos para embestir molinos,

Hoy reclaman las piedras su lugar en mis huesos.

Si no tu amanecer, al menos tu recuerdo,

Me ayudará a ser fiel a todo cuanto he sido.

Venga tu luz a mi ventana sin tristeza,

Venga tu noble corazón en vuelo algido,

Si una gaviota cruza el horizonte y rompe

El sello arcano de las almas a cuyo amparo vivo.

Celine Dion et Garou, "Sous le vent"

Tsoi

2010-06-21T10:50:00.004+04:00

"Aun hastiado de verdades, desprecio la mentira..."

Victor Tsoi

Alguna vez me reí de tu voz...

Soñoliento martillo en

La cantera del viento,

Manantial de agua amarga

Para lavar heridas sin historia,

Sobre cuerpos mutilados, sin nombre.

Sobre cuerpos heridos y muertos,

Donde mil corazones amaron sin gloria,

Hasta el día crucial en que tu voz cansada

Les dió lágrima y nicho en mi memoria.

Un instante después nació el verano,

En la entraña armilar de este hormiguero.

Un segundo más tarde era la noche

De la cual exigiste vocación y derecho,

Para dejar nuestra ilusión hastiada de

Verdades, que no buscan respuesta a

Tus preguntas, sobre la faz rendida de esta

Esfera, donde tu voz aún rompe la bruma.

Victor Tsoi, "Una estrella llamada Sol"

http://es.wikipedia.org/wiki/Víktor_Tsoi

http://personal.telefonica.terra.es/web/jlmartinmas/elultimoheroe/index.html

Desde que tú eres primavera

2010-06-16T14:38:00.013+04:00

Jeffrey G. Batchelor, "Dreaming Venus"

Mirandonos de frente,

La vida guarda un poco de los dos

En cada herida.

Las serpientes clausuran

Las puertas de la luz, cuando en

Tus ojos llueve,

Desisten, los minutos, de

Ser tiempo, si el día echa raíz en

Tu tristeza,

Mas, yo recuerdo aquel pesar, que

Inutilmente busca tu silencio, disfrazando de

Espera la admonición de esta caricia,

Yo sé que nunca volvería a ser sonrisa la

Mañana, si en pos de mi pesar nacen las

Horas más inciertas.

Cada instante de ti es un grano fugáz de

Universo rendido, donde atado de ansias

Cabe el mundo.

Cada palabra dicha entre los dos es el

Sustento, que adherido a mis plantas

Semeja un continente.

Una trinchera abierta a nuevas luchas

Sin destino, donde la tierra vuelva a ser

Una esfera desierta,

Donde la vida intente revivir

El hombre que yo soy,

Desde que tú eres primavera.

El poeta

2010-06-01T14:12:00.007+04:00

Petr Ivanovich Sokolov, "Dedalo pone las alas a Icaro"

Si sientes que de mi alma

Nace un río, tu alma sueña.

De mi mortal presencia,

Se han burlado las rosas.

Hacedor soy, de quimeras,

Como en la mar, la espuma;

Penitente de un mundo de

Ávidas pupilas, nutrido de dolor

Como las flores tiernas.

El eco de la lluvia, revive en

Mis entrañas los tulipanes regios,

Me lleva a la garganta de

Todos los ríos, que a la luz de

Un postrero universo laten.

Mi voz se expande al viento

En una rebanada de guirnaldas

Soberbias, al suspiro crucial de

Hojas yertas, que coronan de

Angustia las aguas estivales.

Soy retador del tiempo y

El olvido, patriarca de

La aurora, que ha moldeado

Mis pasos. Si estallo aquí,

Soy lluvia, susurro allá y soy

Viento; si la noche me acoge,

Me encierro en sus sombras y

Hago vibrar su voz de

Corazones fieros.

Puedo trocar en lírio, el

Burdo laberinto de todos los

Deseos, maldecidos e inciertos.

Puedo engendrar la vida en

Dos palabras mudas, cual fuegos

Que se abren al pie de las tinieblas.

La angustia es la divisa, que

Enarbolo en silencio, cuando en

Un coro altivo, cantan todas las voces.

Refugio en la ribera de muchas

Tardes grises, mas allá del

Reino celeste de las aves.

Soy querubín de viento,

Al golpe de la luz herido,

Margen y ruta en el camino,

Fauno voráz y tierno...

No detendrás mi pluma,

Ni con el beso ardiente,

Ni la caricia amiga,

Ni la mortal simiente.

Canta en mi ser la vida que

He perdido, horadando por

Siglos de amor y primaveras,

La caverna de sueños, donde

Acunan su gloria, contra viento y

Marea, mi mundo y sus razones.

Abandono

2010-05-21T10:52:00.008+04:00

Jimmy Fyfe, "En la calle"

No es patria aquella donde no hay justicia, buena fe, concordia, ni virtud.

Sacrificar sus intereses, sus bienes y su vida por los tiranos, es sacrificarse,

no por su patria, sino por sus más crueles enemigos.

Barón de Holbach

¿Hacia donde te marchas?

Tan callada y sedienta,

Negando en tu fulgor

Mis burdas tempestades.

He vivido a tu amparo

Bajo la noche inmensa,

Remediando tu ausencia

En otro abril sin aves.

Pero no se vivir,

Con la mirada puesta

En la ribera azul,

Donde tu voz pervive.

Y me remito al fuego,

Que adorna tus perfiles

En el rincón más tierno

Que la memoria alberga.

¿Como pensar tu luz?

Cuando la bruma extingue

El verde más cabal

Que adornan tus luceros.

En este nuevo adios,

Desprecio ser sincero,

Tan solo por decir

Que tanto amor inhibe.

He dejado mi voz

Cautiva de la sierra y

Del arroyo cauto,

Mi clamor mendigo.

Con cuanto corazón

Me revierto en tu hechizo y

Quizas, esta noche,

Sobreviva la afrenta.

Porque vivir sin ti es

Negarme a la tierra y

A la sangre que nutre

Un alma en mi camino.

Bastaría decir que

Por tu amor pervivo,

Pero, ¿Como vivir

con tu legado a cuestas?

Carlos Varela, "Habaname"

A un soldado sin nombre

2010-05-09T13:31:00.012+04:00

E.V. Vuchetich y N.V. Nikitin, "La Madre Patria llama"

"Tan ignoto es tu nombre, como inmortal tu hazaña."

Inscripción al pie de la tumba del soldado desconocido en Moscú.

No hay nadie en casa,

Las paredes reclaman

El calor de otro fuego;

Repetido en su adios

Ha quedado el soldado,

Sin más pan que su amor,

Sin más hogar que un sueño.

Ya no cabe su lecho en

La humedad de una caricia,

No bendicen sus labios

La sed de otro cuerpo;

Se ha quebrado la noche

Bajo una cruz de estigia,

Se ha marchado el amor

A vestirse de hierro.

Tu nombre ya no importa,

Ha cavado, la ira,

Un recinto en la tierra;

Bien vale tu dolor

El ansia de ser libre,

No ha de quemarse el cielo

Al fragor de la guerra.

El fuego en tu fusil

Rompe la bruma,

Renace tu memoria en

La paz que concede,

Sobre la tierra amada

Tu corazón pervive y

En cada corazón

Tu legado no muere.

Hermano de ilusiones,

Fiel guerrero,

Muy dentro de la noche

El frio te castiga

Tu sangre muerde el viento y

Tu consigna de no vivir jamás

Hincado de rodillas;

Destroza, infatigable,

El manto de la muerte.

Al cabo de este tiempo,

Te recuerdo;
Hago mios tus sueños,
Felíz de estar contigo.

Que no muera jamás

De tu hazaña el recuerdo.

Que siga en tu panteón

El fuego siempre vivo.

Dire Straits, "Brother in arms"

Poco mas que un beso

2010-04-23T15:07:00.005+04:00

Trisha Lambi, "Entrapped"

Para no despertar aquel fuego sin lumbre,

Inocente de luces, me refugio en tu aurora;

Dibujando en tu vientre el motivo de un beso,

Minúsculo anhelo de tus horas lejanas...

Vengo a vivir en ti, juglar de la nostálgia,

Prisionero de una lágrima que no tuvo pupila,

Petalo rústico del viento, donde guardar la sal del llanto,

Cuando la vida juega a ser canción perdida.

A veces sueño un despertar, en esa luz que añoro,

Y corro, como un loco, en pos de tu sonrisa.

Acaramelado iris rompiendo, sol a sol, la cruz de

Un verso, bosque siniestro que trincha,

Entre sus ramas gélidas, un camino ancestral...

Donde crece la lira.

Con brio inagotable, anidas en mis ansias,

En mi nutro brutal, sediento de tus flores; alcaraván

Risueño de tu voz, donde duerme un océano, deslíz de

Una mirada herida en el ocaso de estos labios, que

Desbordan en ti su último verdor de ignota primavera.

Ven a solver tu savia fresca en este abrazo,

Más viril y cabal que el horizonte. Deja tu ser

Anclado en mí, haciendo noche en mi silencio;

Marea en el encuentro de tus labios en los mios,

Cuando la vida es poco mas que un beso.

Canto de ballenas

2010-03-30T13:32:00.016+04:00

(Oda a la estupidez humana)

Pablo Picasso, "Guernica"

Se despliega serena ante mí faz

Su hechizo, cual medusa de viento que

Tritura las ansias. Talismán es, de

Madera y sueño, el laberinto;

Tejido corazón, tuerce en el labio y

En la ojiva abraza.

Bajo el nudo del ancla, la cruz,

Desoye un verso. De ridículo trazo,

Funda un templo de olvido.

Urge quemar en una sola hoguera

Los pilares del tiempo:

Girasoles incautos de ruta engorrosa,

Recuerdos de morboso tinte en

La veleta, descuidos insensibles de

La noche emergente, para volver

Al sitio amado de infames letanias,

Con la risa disuelta en ceniza de rosas.

Si su pasion viviera en mi,

Si aún amara, cual relicto de agua que

La noche esconde...

Invoca en su lamento de león marino,

Todo un vacio ético de innoble nostálgia,

Suma una lágrima al torrente hermético,

Que derrama en su cielo

La tierra envenenada.

Anuncia, en acceso matinal,

Suicidios de ballenas, de ángeles

Próscritos a la luz de otro canto.

Divide el cuerpo de la mar

Un terror de cinco dedos, de lengua

Adormecida de orgullo en la palabra.

Su carrera marcial, nutrida de silencio es

La prosapia añeja que maldice la gruta, es

La herida y pasión del encontrado eterno.

Las siglas de su alma se nombran imposibles,

Son ansiado reducto de un perdón
de hueso.
Toca la sien el frio amargo d
e

Una entrega incierta, cual desojar de

Lirios en una estrella negra.

Se ha retirado hoy, en la erupción de vidrios

Que lacera los nombres, los simbolos vitales

De una inquieta mañana... No se presiente

Naufrago en la estela, sorbe su encíclica de

Tiempo vertido en anatema y
De llanto en risa se delata.

Desnudo en la mirada de p
esar risueño, regresa

de

La noche y s
e pretende místico, salvador de la luz

Que por su propio sueño vela, borrando en

Su color la huella de una herida.

Se desconoce indigno de la Tierra.

Se desconoce huerfano de amor y

Artífice en la guerra.

La era de este llanto no culmina,

Anida la existencia, un cielo que no añoro.

Profundidad desierta es... reflejo apócrifo...

Encanto crítico de inabarcable enigma.

Sobre la tierra vuelcase su entraña amarga,

Inunda el rio de la sangre, acorralada y libre.

Ya en intacta voluta, febril estrella,

As de un fuego invisible que devora su manto,

El necio versa su ilusión en el milagro y

A los pies de Sodoma, hufano, se persigna.

Su corazón naciente en regia ortiga,

Plaga es, de agujas frias, en su flanco.

Hambre de excomunión en inocencia arborea,

La ira que consume, como el fuego en la hoguera.

Termita presurosa en destruir su casa.

Así corrompe y roe,

Castiga y... pasa.

Así en el antro secular de su ignorancia, rompe

El sello póstumo de un tiempo que el amor dilata.

Supertramp, "Child of vision"

Voy a esperarte, allí...

2010-02-19T11:24:00.007+03:00

Stand Rose, "The survivor"

Voy a esperarte, allí,

Donde nada termina,

Donde el tiempo no sabe

Engendrar un final,

Aguardaré tu luz

Con los ojos del alma

De par en par abiertos,

Como ventanas ávidas;

Como alas indomables

En los predios del viento,

República de azul

Rendida entre tus brazos,

Llevaré tu recuerdo

Palpitando en mi pecho,

Descalabrando abismos

En la hez del ocaso.

Voy a esperarte, allí,

Donde la vida anhela,

Ansiosa desde siempre,

La paz de nuestro abrazo.

Europe, "Tomorrow"

De tierna luz

2010-01-27T17:22:00.004+03:00

Bad Genz, "Despair"

De sangre y fuego es esta rosa,

salvajemente tierna, si de tu voz

florece, ardiente, el alba.

Lejos de ti,

mi vida fue doliente sombra,

místico ser sin alas, presto al vuelo;

pesar que añora y calla sin silencio,

detenido lamento de la noche ecuestre,

fracción de tiempo inextinguible en

la extensión de

un alma.

Si has de vivir en mí, si de tu nombre

brotan las palabras donde nacen los vientos,

cada sol de mi mundo fecunda de

sonrisas nuevas el llanto de tus selvas.

Si de dolor me vistes en tus noches,

sabre guardar entre mis manos francas

una estrella.

Amor de tierna luz, naciente rosa de

soledad transida, deja tu sed varada en mí,

roba de mi dolor remoto

el cielo.

El sueño

2010-01-17T15:11:00.008+03:00

Salvador Dalí, "Sueño provocado por el vuelo de una abeja alrrededor de una granada un segundo antes de despertar"

Corría. Pasaban a su lado las cosas más comunes. Su vista iba tragando al paso los atributos forzozos de una mañana inefable: las luces de neón del barrio chino, la gente aturdida en los comercios, la campana herrumbrosa de la vieja iglesia junto a la galería del barrio; galería siempre llena de retratos sin gloria, saturados de polvo, olvido y luces tan breves como el brillo del metal en el corazón de los neumáticos, que rodaban desde todas partes sobre el asfalto ardiente.

Por encima del escándalo crucial de la mañana, su reloj le gritaba una hora irrecordable, como suelen ser las horas que la prisa sostiene en el umbral de una mirada sin ser bienvenidas a la extension impredecible de la conciencia. Todo cuanto estaba sucediendo en aquella justa hora, aun siendo obvio, parecia imposible, porque Plácido Alegría hacia diez años que no llegaba tarde a ningún sitio.

Abandonó la acera. Esquivó de un salto la esquina, de reluciente color azul, de un auto elegante. Puso cara de inocente al chofer que lo insultaba en la brevedad de una palabra lo suficientemente repetida para ser soez. Era un chofer demasiado blanco para esta latitud, demasiado fresco para la estación, como sacado de un cajón de juguetes invernales. Plácido lo tradujo en su memoria al frío artificial de la agencia y aquel recuerdo le hizo acelerar el paso mas allá de lo posible.

La agencia era un edificio de somera dimesion cuya lujosa fachada se avenía mal con el resto de la cuadra. Plácido atravesó el vestibulo con la prisa de una abeja espantada, para encerrarse en el bostezo metálico del ascensor. La ansiedad se lo llevó sin prisa hasta el último eslabón de una cadena vertical de puertas donde le aguardaba, sumida en la impaciencia, una cara de mármol de mirada oculta tras cristales de reflejo oscuro.

En aquel rostro nada parecia nuevo, era el mismo silencio interrogante de los últimos diez años.

La cara hizo una mueca indescifrable y se volvió despacio en la ruta del reloj, al fondo del pasillo, donde las agujas acusaban veintiséis minutos después de las ocho.

Plácido se fundió en su propio sudor, se escurrió entre las estrias duras de la puerta y, dejándose arrastrar por la corriente de sus pasos, alcanzó la penúltima puerta de la derecha.

- No deje de pasar por mi despacho - le advirtió la cara antes de perderse de vista -.

Plácido mordió una maldición debajo de su lengua, franqueó la puerta y atravesó una habitación ruidosamente limpia, sin mirar otra cosa que una cuartilla de papel sobre el escritorio.

“Llámame”

Rezaba la nota bajo un número de seis dígitos. Marcó el número en el disco del telefono con los pensamientos dormidos al otro lado de la calle. El timbre se apagó en una voz jadeante.

- ¡Escucho!

- ¿Quien habla?

- ¿A quien desea?

Plácido quedó suspendido en la certeza de haber vivido antes ese momento.

- ¡Escucho! - insistió la voz y se apagó en un chasquido.

Tras la monotonia del tono de discar, el aire fue colmándose de un fragor de multitudes.

Plácido abrió la puerta del despacho y se encontró en la calle. El mundo entero le gritaba encerrado en el pasillo, deformado por el rectángulo grotesco de las paredes donde solo conservaban su dimension la ventana y el reloj en cada extremo. Las agujas seguian marcando las ocho y veintiséis minutos y el hombre se dejó arrastrar a la vorágine sumido en el terror del tiempo detenido.

El ruido crecía por instantes hasta que todo pareció a punto de estallar y se escondió, de golpe, tras los gritos de una voz solitaria que al margen del bullicio se le antojaba tierna.

- ¡Quitese imbécil! - le gritaba - ¡Quitese que lo voy a atropellar!

Plácido se quedo mirando al centro de la pared bajo el reloj por donde llegaba, corriendo desde el infinito, un auto de reluciente color azul. Su volumen llenaba todo el espacio, de arista en arista. Se sacudió como si despertara y hecho a correr, pero el aire parecia saturado de miel y ceñia su cuerpo en un abrazo indeseable.

A su lado paso corriendo un hombre de magnifico porte, embutido en un mono de entrenamiento. Detuvo con el pulgar el cronómetro que llevaba oculto en la mano derecha y, envolviéndose en su propia silueta, apareció vestido con el habito andrajoso de un peregrino. Placido reconoció al cura Octavio y, sin dejar de correr, lo saludo inclinando la cabeza.

El cura se quedó mirándolo imperturbable y le dijo:

- Será mejor que confieses tus pecados, hijo.

- No tengo nada que confesar - replicó Plácido jadeante en su carrera.

- ¡Necio! - le reprochó el cura con odio - ¡Necio! ¡Necio! - le gritaba y su voz se convirtió en el graznido de un cuervo que se fugó volando en la claridad de la ventana.

Plácido se volteó para mirar hacia atrás y no vio nada. Ni luz, ni sombras, ni formas, ni colores. Era la visión exacta de la inexistencia, la sensación ocular del tiempo, el silencio o el olvido.

Sintió entonces el impacto. Lo alcanzó a la altura del vientre y lo lanzó de espaldas hacia la luz de la ventana.

En el próximo instante todo recobró su dimension y el cielo apareció coronando un camino en el aire saturado de pájaros de todas las clases que gritaban: ¡Necio! ¡Necio!...

Plácido Alegría pretendió levantarse pero algo, que no alcanzó a llamar dolor, lo retuvo en el suelo. Un perro vino a lamer la sangre que mojaba su rostro precediendo un ejercito de hormigas presurosas. Todo se colmo de un silencio imposible y una anciana gris que pasaba, se inclinó sobre el rostro palido del hombre, sacándose una rosa del corpiño. Le acarició las mejillas con tristeza, puso al azar la rosa entre sus dedos gelidos y murmuró:

- No deje de pasar por mi despacho.

Plácido Alegría despertó bañado en sudor, el corazón pugnaba por salirse de su pecho. En medio del espanto escuchó el timbre del telefono y se fué arrastrando los pies hasta la sala. Descolgó el auricular y se aprestó a escuchar.

- ¡Escucho! - casi gritó -.

- ¿Quien habla?

- ¿A quien desea?

Al otro lado de la linea le respondió el silencio.

- ¡Escucho! - insistió -.

Entonces su mirada tropezó con el reloj de pared que marcaba las ocho y veintiséis minutos. Colgó el auricular y, mascullando una maldición, se fue corriendo al ropero.

Mientras se vestía atropelladamente trató, sin éxito, de recordar su sueño de la noche anterior. La prisa lo colocó de dos zancadas en la calle y se lo llevó a la carrera entre la multitud que inundaba los comercios. Al pasar junto a la iglesia su mirada se perdió detrás de la campana, se perdió allí su pensamiento, su dolor, su prisa... solo su cuerpo le arrastraba en avalancha hacia la esquina donde el ojo inferior del semáforo brillaba.

Abandonó la acera de un salto y, volviéndose al encuentro de un recuerdo, recibió en el vientre el impacto de un fantasma nocturno.

Todos los ojos de la calle se volvieron para verlo rodar sobre el pavimento.

Un chofer demasiado blanco para esta latitud, demasiado fresco para la estación, abandonó su sitio detrás del volante y se fué a perder la felicidad ante los ojos sin vida de Plácido Alegría. Yacía el hombre envuelto en si mismo, como si hubiera dormido desde siempre en medio del tránsito detenido.

Tras la multitud que inundaba la esquina pasó a la carrera, como cada mañana, el padre Octavio. Alguien que lo vió pasar, le gritó:

- Llega tarde al confesionario, padre.

- Ese no necesitaba confesarse - le replicó el cura sin dejar de correr -.

- ¿Lo conocia acaso?

- Lo conocí en un sueño – alcanzó a decir el clérigo en medio de su prisa y se alejó corriendo a paso rítmico entre las luces de neón del barrio chino.

Felices fiestas

2009-12-25T12:46:00.006+03:00

Pieter Bruegel El Viejo, "La adoracion de los reyes magos"

Saludos a todos, mis queridos amigos. Siguiendo la tradición, quiero felicitar a mis hermanos cristianos, católicos o no; por la fiesta de la natividad de nuestro Señor Jesucristo que se celebra hoy en casi todo el mundo.

Siguiendo la tradición, he dicho; puesto que no existe indicio histórico alguno de que Jesús haya nacido el 25 de diciembre y el Nuevo Testamento lejos de apoyar esta tesis, más bien la contradice. Cabe recordar además que la Iglesia Ortodoxa de Rusia celebra esta fiesta en enero, en correspondencia con el calendario juliano, sobre el cual se han basado todos sus cálculos cronológicos desde el momento de su institucion.

Yo en particular, me siento inclinado a creer que la tradición de celebrar el nacimiento de Cristo en este día fué heredada, como muchas otras celebraciones y ceremonias del cristianismo, de los mitos y religiones anteriores al advenimiento de nuestro Señor, donde la figura principal hace su aparicion en la escena historica precisamente en este día, correspondiendo con determinados fenómenos astronómicos.

No obstante la historia es así, suele ser la más inexacta de las ciencias, a lo cual contribuimos con creces los hombres de letras, por nuestra irremediable costumbre de enriquecer con detalles fantásticos la narración de los más disimiles hechos.

En cualquier caso, quiero felicitarlos en este dia, no por la fiesta en si misma, ya convertida en un negocio lucrativo por las sociedades occidentales, sino por el tesoro de la fe, por el hecho de recordar y celebrar la llegada al mundo de un hombre que cambio la historia con amor y sabiduria.

Felices fiestas.

Apenas una duda

2009-12-05T19:24:00.006+03:00

Mi existencia visita la comunion de dos mundos,
Dimensiones irreconciliables como el dia y la noche,
Lucidos vastagos del hambre, masacrados de ideas,
Relictos imposibles de una fe sin preterito y futuro,
Si pudiera admitir que por sus venas corre el tiempo.

Regreso de la bruma, sin asumir apenas que la luz ya no existe
En el recinto innoble donde se aislan los sueños consagrados,
Devuelvo mis intentos al corazón oscuro de esta feria
Donde vago sin rumbo, tan huerfano de estrellas
Como el espiritu inerte del agua que destroza mi proa,
Aterido de vientos secretos reunidos en la sombra

de un eclipse sin luna,

Desangrado de ilusiones, como el nutro inocente de una flor
que sin recelo se abre al alba.

Regreso de la eternidad al epicentro de una duda
Que no debió jamás tener conciencia de sus pasos.

¿Quien es aquel que perdura devorando los astros
Que buscan su morada en el desierto de mis dias?

Cuando inventamos nuestro amor

2009-11-24T15:20:00.007+03:00

Soy naufrago en tu luz,

Torrente que fecunda de intrépida ternura

La oquedad del tiempo, cuando vuelven

Las horas, infinitas ayer, a semejar segundos;

Corazón, que bendice mi dulce agonia y otorga,

Al fuego, habitat en las almas; caricia fugaz de

Una mirada, nacer, subitamente, en los brazos del

Viento, adivinando un beso en el rocío de tus labios.

Cuando inventamos nuestro amor

Soy la peninsula de un sueño, que dormido en

Tu piel, bate en mi piel sus alas blancas.

Si la noche suspira, de mi aliento a tu pecho,

Soy marea en tu oceano, continente despierto

Que lucha en tus costas, sin rebasar la cima de

Este postumo anhelo, este deseo que sepulta en

Mi razón, como devora el día una canción;

La voz latente del silencio.

Morcheeba, "Undress me now"

Te debo una palabra... una cancion.

2009-11-13T12:47:00.008+03:00

George Grie, "Mindscape or virtual reality dreamscape"

Te deseo en la cúspide del día,

Sin temores ni dudas meridianas,

Desnuda de recelos, inocente y ufana,

Sabia y celeste, como el sendero de

Tu vida.

Te deseo a plena luz,

Cosechando canciones en

Mi apenas naciente primavera,

Flor de cada silencio y cada voz

Donde germina una caricia, cuando

La sed de ti colma mis venas.

Te debo una palabra que

No tenga fronteras, una palabra

Sin ético epicentro, una ilusión,

De arcilla y piedra que cincele

En mi verso, tu sonrisa,

Cual ansiada ribera.

Eres de mí, como estos ojos

Que te guardan, milagro de la luz

Perenne en mi memoria. Mariposa,

Tus labios, presta al vuelo en

Un beso, en el gesto inmortal donde

Tú engendras mi universo.

Te debo una canción donde

La vida evoque la ofensiva crucial de

Mi batalla, un lamento sin huellas de

Futuro, una esperanza azul donde

El amor rompa sus alas.

La pasión

2009-10-26T13:52:00.003+03:00

Nicoletta Tomas Caravia, de la serie "Amantes"

Quisiera revertir el tiempo y borrar

De nuestras almas cada herida. Tu cuerpo

Sigue siendo una casa sin ventanas

Un desierto de espejos perpetuamente abiertos

A la noche mas fria. Aun si mi corazón abraza

La madera y la lumbre donde engendras mis ansias,

Repentino ser primario de tu mundo sin estrellas,

Fiera soy que rasga la penumbra en su alarido ancestro,

Petalo incierto de la lluvia, pleamar voráz de tus suspiros...

En mi, tu paz siempre florece, aunque me duela la ilusión

Cuando en tus ojos llueve.

Habitame los sueños,

Aunque mis labios laceren tus entrañas,

Aun si el olvido amenaza superar la muerte y grita

Que no es la vida esclava de un deseo sin alas,

Llena mis horas disolutas, con la cadencia voluptuosa

De este instante de rosas marchitas, matríz de un beso

Más profundo que el tiempo. Un beso que devora

La palabra prohibida, la palabra que nunca hallará

Desahogo en mis mentiras.

Mucho mas que un premio

2009-10-24T16:31:00.008+04:00

Queridos amigos, como pueden apreciar, este espacio desde hoy aparece adornado por un nuevo premio, una imagen de excepcional belleza que todos pueden observar en el encabezado de la columna derecha y se titula "Escritos de oro".

Debo confesarles que el hecho de recibir un premio, a pesar de resultar agradable, de cierta manera me inhibe. Es algo que ha venido sucediendo desde mi mas temprana niñez y yo, tratando de darle una explicacion razonable a tan contradictoria sensacion, he terminado por deducir que la misma pudiera estar motivada por dos razones fundamentales. En primer lugar, la certeza de no ser merecedor de un premio por el hecho de hacer algo que resulta vital para mi y por ende no requiere de mi esfuerzo, esmero o sacrificio. En segundo lugar -y muy especialmente-, me inhibe el hecho de que el premio proceda de una persona que lo merece mucho mas que yo.

Si hacen clic sobre la imagen en cuestion accederan directamente al blog de la persona a la cual hago mencion (http://letrasdeursula.blogspot.com/). Se trata de una de las personas mas bellas que se pueda imaginar, de esto podran convencerse de inmediato al admirar el buen gusto y la dedicacion con que ha confeccionado su blog, donde cada imagen, animacion o melodia nos dan la medida de su inmensa sensibilidad, pero al leer cualquiera de las obras que ella ha publicado en aquel espacio, comprenderan ademas, que se encuentran en presencia de uno de los mayores exponentes de la poesia hispana de nuestros dias.

Ursula, ya se que vas a decirme que exagero, mas te aseguro que no es asi y que se cuentan por centenas las personas que yo se que estaran de pleno acuerdo con mi aseveracion.

Te agradezco infinitamente, la atencion que has tenido conmigo al hacerme depositario de tan hermoso premio y te reitero que me enorgullece y regocija en grado sumo la amistad que nos une.

Un abrazo.