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viernes, 6 de mayo de 2011

Desahogo

Fred Einaudi, "Rousseau", oleo sobre lienzo


Como vuelve de ti, mí aliento al viento,

Bajo el circulo ígneo de las tardes,

Ave flechada que prodiga un retorno,

Cruzando en alas del azar la comarca de

Un beso, al sur de la región más azul de

Las sombras, donde la letra es propósito y

Designio, en la hez ancestral de un pensamiento.


Vuelve mi alma a ti, como la llama al cielo,

Arrasando los signos más voraces de una vida

Rendida entre asiduos dilemas, viajero alucinado

De las horas que no supieron ser intentos,

Voces de la infinita busqueda que añora la

Encrucijada vergonzosa de un adios temprano,

Raíz intrepida del árbol que dió nido incipiente a

Mis heridas, estratagema de las dudas que buscan

Su horizonte en la oquedad infertil del olvido...


Como el vuelo de un ave flechada entre dos labios,

Como una rosa erguida en el brocal de su destino.

7 comentarios:

  1. Hola Jose. Qué alegría leerte de nuevo. Un maravilloso regreso y un desahogo, sin duda, convertido en belleza. Un placer.
    Besos

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  2. Un placer verte de nuevo por aquí y leerte.
    Un beso

    ResponderEliminar
  3. Me alegra tu vuelta. Hace tiempo que no te leía, un placer.

    Un abrazo

    ResponderEliminar
  4. Mis queridas Eau, Yraya y Sneyder, gracias por la bienvenida. Este regreso ha sido para mi no menos inesperado y asombroso, espero que sea ademas perdurable. Me agrada especialmente encontrarlo adornado por la presencia de tan gratas personas. Besos.

    ResponderEliminar
  5. Aunque siempre has estado presente, es realmente maravilloso leer estas frescas letras mezcla de añoranza y melancolía. No dejas de sorprendernos. Gracias.

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  6. Hola Jose
    es una suerte saber que estás de vuelta con tus maravillas escritas
    No te vayas por tanto tiempo del mundo de los blogs
    un beso

    ResponderEliminar
  7. Poesia magica, gracias por tu constante presencia y tu amistad sin limites.

    Gianna, gracias, prometo luchar contra la corriente.

    ResponderEliminar

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Debo fingir que hay otros. Es mentira.
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* * * * * * * * * * * * *

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Tú sabes cómo es esto:
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* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

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Pie desnudo, torso pétreo
los de mi negro;
pupilas de vidrio antártico
las de mi blanco.

("Balada de los dos abuelos")


* * * * * * * * * * * * * * * * * * *